Brian Wilson se fue pero nos quedan las cloacas del PSOE. ¡Alegren esas faces!

Ayer a una hora atroz para que los periódicos lo ‘enterraran’ como Dios (él) manda (nuestra despedida bien, la del ‘El País’ también; la de otros mundos o televisiones públicas regular), nos enteramos de su muerte a los 82 años, que quién los pillara visto su historial.

‘Puta mier, samuerto el verano’ rezaba el mejor titular que he leído al respecto, obra de Faraón & Los Sarcófagos en su Instagram, pues hablamos del genio compositor de los Beach Boys, un estatua de arena de granito (no un granito de arena) en la historia de la música popular con sus canciones radiantes o tristes pero siempre ambiciosamente bellas. Todos las conocemos.

También conocemos su trágico declive mental, la desarmante pureza de un artista de ojitos sin mirada que ya había matado la playa con el ‘Pet Sounds’, partiendo la tabla de surf y yendo un paso más allá que el resto del orbe pop con un álbum conceptual y casi sinfónico, con la amenaza de su entorno de que no le iba a gustar a ni Dios (¡pero si a él sí!), como ocurrió en primera instancia, para luego no poder reír ni el último ni mejor pues la oscuridad de su mente se encendió.

Un compositor se va, la UCO se queda. Y Pulp se anima a volver después de 24 años. Sigamos.

Aparte del nuevo disco de los de Jarvis Cocker, hacemos las críticas del de Comet Gain, el de versiones de Sr. Chinarro de David Berman, el de caroline y los dos que ha sacado Brian Eno con Beatie Wolfe.

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